Mauvais morceau.

Douce amertume. Arrière goût de quelque chose qui reste inconnu.
Les paroles des gens sont un abreuvoir, elle se régale de les écouter, parler d'eux, de leur vie. Faute de pouvoir le faire elle même ; Faute de volonté. Se forger une carapace aussi épaisse que la sienne, c'est un travail de tous les jours. Repenser aux choses qu'elle aurait mieux fait d'oublier, s'obliger à regarder des images censées être choquantes, atroces, laisser les mots la torturer pour voir le poids de la réalité pesée sur autre chose que ses épaules. Travail de longue haleine, aucunes pauses, jamais. Se dégage quelque chose d'elle, ne sait pas quoi, veut pas savoir non plus. Le voit bien dans ses yeux, dans son regard, que quelque chose est en elle, la ronge : véritable bombe à retardement. Consciente de l'explosion imminente, mais continue, temps que ca tient. Oh et puis elle devenue experte dans l'art de se faufiler, de partir sans que personnes ne s'en rendent compte.
La douce amertume laisse place au dégout, et rien n'y fait, toujours dans la bouche, nausées, envie de cracher le morceau, mais arrive pas.